La réponse est dans la musique. Ce n'est pas une transcription des bruits du monde, elle n'est pas cachée dans les bruits du quotidien. Elle est tout entière en nous et celui qui l'écrit a simplmement trouvé la clé pour disposer sur les lignes d'une feuille le mystère d'une chose qui est là, si vivante, si bouleversante, et qui pourtant ne naît pas parmi les choses du monde mais sort de nous pour entrer dans le monde. C'est ainsi que nous devons traverser la vie. Libres de révéler au grand jour les sons, les couleurs, les mots qui viennent en nous et de les donner à tous tels qu'ils sont derrière nos yeux. Comme un peintre qui ne perd pas de temps à copier les choses qui l'entourent mais peint sur la toile blanche ce qu'il voit en lui-même. Comme un écrivain qui ne raconte pas les choses qu'il a vues mais transcrit seulement avec sa plume les histoires déjà terminées qui vivent en lui.

Dario Franceschini, Dans les veines ce fleuve d'argent. Editions L'Arpenteur.