Quelques lettres
D’une île
Posthume
Déposent
Encore leurs ailes
Devant ta porte.

Un spectre
Traverse le matin
Vidé
De ses nues.
Eire n’est rien
De plus qu’un rêve
Et
J’erre cherchant
Des chimères
Dans le charnier des cités
Je traîne un goût
De tortures,
De terres brûlées.
Je me couvre
D’un épais manteau
D’encres jetées
Autour
De ma silhouette.
Tout
M’est étranger.
Je n’ai ramené
Que deux
Emeraudes
Au-delà
De tes paupières.
Les feuilles
Ricanent
Sous mes pas.
Une mouette s’étonne
De mes allures
De corbeau
Et
Je garde
Ton souvenir
Hirsute
Dans mon modeste
Plumage.
J’ai perdu le reste pour un fromage.

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